Un Madrid sin cuentos

Durante este mes de noviembre el Festival de Narración Oral “Un Madrid de Cuento” hubiera celebrado 15 años y digo hubiera, porque no ha sido, porque no fue. Una serie de malas decisiones administrativas, dejaron sin presupuesto al festival, incluso antes de que la crisis financiera proporcionara la excusa perfecta para recortes económicos en diferentes proyectos culturales, educativos y sociales. Parece que en primer lugar se intentó reducir el Festival a la mitad y finalmente que no se hiciera. Así que no ha habido cuentos. El certamen, que acostumbraba a tener lugar durante dos semanas de noviembre, ha dejado sin historias a más de 70 espacios como bibliotecas, hospitales y residencias de mayores repartidos por toda la geografía de la Comunidad de Madrid y ha privado a miles de personas de escuchar a lo mejorcito del panorama nacional e internacional de entre los narradores y las cuenteras profesionales. En Madrid no ha hecho mal tiempo. Ha hecho una tristeza sin límite. Sin haber recolectado las provisiones suficientes de imaginario colectivo ¿Cómo podrán ahora afrontar el invierno? Este silencio estridente grita. Esta ceguera institucional asfixia. Aunque esta terrible pérdida no haya sido noticia en los medios, Madrid entera está de duelo. Y, créanme, no hay consuelo posible. A través de la narración oral el Festival, la Comunidad acercaba a la gente historias de todo el mundo, cuya promoción era uno de los objetivos del Plan de Fomento a la Lectura. Las historias, contadas por algunas de las personas que mejor narran por todo el planeta en alternancia con gente novel, se destinaban a todo tipo de públicos y tenían lugar en espacios muy diferentes, por lo que resulta difícil cuantificar el número de personas damnificadas. En los últimos tiempos, en el gremio, somos testigos de cómo por diferentes motivos, se cierran espacios, se pierden ocasiones para intentar la cultura. Una compañera, Soledad Felloza puso el dedo en la llaga y nos alertó sobre lo que estaba ocurriendo y prendió la alarma. Ella creía necesario contar esto, difundirlo y sugirió una convocatoria a quien quisiera o sintiera la necesidad de decir algo. Propuso redactar un comunicado y acercarse a Madrid un día de noviembre y armar una celebración de los 15 años, y contar. Contar historias, contar sueños, contar esquinas, contar que nos habían dejado sin cuentos, para hacer audible y visible la pérdida. La recién nacida Asociación Mano (Asociación Madrileña de Narradores Orales) ha promovido un acto colectivo para este día 30 de noviembre. Un acto lúdico y festivo de un duelo inmenso, porque así nos pasa a la gente que narramos, que en lugar de sangrar, cuando nos morimos nos salen historias por las venas abiertas. También han elaborado un manifiesto, que desean que difundamos y apoyemos con nuestras firmas:

Por el festival “Un Madrid de Cuento”
Érase una vez, desde hace mucho tiempo (15 años para ser más precisos), un festival de narración oral llamado “Un Madrid de Cuento”. Un festival inventado por y para la palabra, esencia del pensamiento, que abre las puertas de las emociones y la imaginación. Este año el villano de este cuento se llama “Burocracia” que, con sus malas artes, paralizó nuestro festival dejando sin cuentos a muchas personas (en universades, hospitales, salas alternativas de teatro, centros de acogida, residencias de la 3º edad, y otras institusiones). Con tu firma protagoniza este cuento para lograr, entre todos, un final feliz. Y colorín colorado, deseamos que “Un Madrid de Cuento”, no se haya acabado. Quién desee recabar firmas de apoyo en su barrio, en su escuela, en su biblioteca, en su peluquería o en su supermercado, puede hacerlo y enviar las firmas recogidas a la siguiente dirección: Asociación Mano (att. De Cristina Pérez, calle Alcatraz 13, 2º B. 28019 Madrid). Quizás sea mi vena euskaldun, pero a mí este manifiesto se me queda algo Light. Sin embargo celebro y apoyo la iniciativa de mis colegas de Madrid. Creo que la protesta ha de ser multitudinaria y a nivel de todo el Estado, porque otros Festivales, Certámenes y Encuentros están cayendo. Y los que se mantienen lo hacen a menudo gracias a la generosidad de quienes narramos, que vamos a veces a contar casi por la comida y la cama. Y claro, por el placer de sentirnos tribu, de abrir camino para esta oralidad que lleva agonizando desde que entró la televisión en nuestras vidas y que sin embargo se resiste a morir. Cuando parece que ha desaparecido del todo, de repente, renace tímidamente, humildemente en siete nuevas plazas. Las historias se resisten a ser aniquiladas. Y quienes narramos sabemos que es difícil acabar con la memoria colectiva. Se cierra una puerta y se abren mil ventanas. Cada par de orejas escuchando es una esperanza encendida. Cada persona que narra es militante de una extraña quijotada: mantener vivo el legado de nuestros mayores, de nuestras antepasadas. Somos nuestra memoria, nuestro imaginario colectivo. No seremos más. Nunca seremos si perdemos nuestros relatos. Yo protesto públicamente por este Madrid sin cuentos, por todos los otros lugares donde se cercena la fantasía, donde se amputan las voces de la gente. Sólo que mi manifiesto está más cerca de Blas de Otero:

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra. Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra. Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Porque siempre queda la palabra. En Madrid este noviembre nos han dejado sin cuentos, pero aunque no lo sepan nos queda –nos queda siempre– la palabra.

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